Il 2026 è un anno olimpico. E già questo basterebbe a dargli un peso specifico diverso, quasi un suono riconoscibile, come accade alle stagioni che sanno di dover lasciare un segno. Un anno che non scorre soltanto, ma si prepara, si carica di attese, si riempie di significati. Per l’Italia, poi, è qualcosa di più: è il ritorno dei Giochi in casa, con Milano-Cortina 2026 a fare da asse portante di un racconto che prova a tenere insieme identità, ambizione e futuro.

Sarà un’Olimpiade diffusa, figlia del tempo e delle sue necessità. Milano come centro nevralgico, vetrina internazionale, città che spinge e accelera. Cortina come luogo dell’anima, custode di una tradizione che non ha bisogno di essere spiegata. In mezzo, le montagne, protagoniste vere e severe, perché lo sport invernale non ammette scorciatoie: o sei pronto, o ti fermi.

Il 2026 olimpico sarà l’anno delle responsabilità. Non solo per chi organizza, ma per un intero Paese chiamato a mostrarsi all’altezza dello sguardo del mondo. Un’Olimpiade non è mai soltanto un evento sportivo: è una cartina tornasole, un test di credibilità, un’occasione per capire quanto si è capaci di lavorare insieme. E l’Italia arriva a questo appuntamento con il desiderio di raccontare una storia diversa, più compatta, più consapevole.

Poi ci saranno gli atleti, naturalmente. Le medaglie sognate, quelle inseguite, quelle che arrivano all’improvviso. Ma anche le storie laterali, che spesso sono le più vere: chi lotta per entrare in finale, chi cade e si rialza, chi scopre che esserci è già una vittoria. L’Olimpiade vive anche di questo, di dettagli che non finiscono nei titoli ma restano nella memoria.

Milano-Cortina non promette perfezione. Promette un’idea di futuro possibile, costruita sul dialogo tra città e montagna, tra innovazione e rispetto dei luoghi. Il 2026 sarà un anno olimpico, sì. Ma soprattutto sarà un anno che dirà molto di noi. E di come scegliamo di stare al mondo, quando il mondo ci guarda davvero.

Carlo Galati

È un cerchio magico quello disegnato da Sofia Raffaeli ai Mondiali di Rio de Janeiro. Magico non solo per l’attrezzo che volteggia, ma per la capacità di una ragazza di vent’anni di farne poesia e risultato insieme. Dal Brasile la marchigiana è tornata con l’oro nella finale al cerchio e il bronzo nell’all around. Non un bottino qualsiasi, se si considera che il podio mondiale della ritmica è tradizionalmente occupato da russe, bulgare, tedesche.

Nell’ultima giornata, il 24 agosto, Sofia è stata la prima a scendere in pedana. Sulle note di Tu si ‘na cosa grande di Modugno, ha stregato pubblico e giuria: 30.650, unico punteggio sopra i 30, davanti alla bulgara Nikolova e alla tedesca Simakova. Giù dal podio è rimasta la campionessa del mondo Varfolomeev. Un segno dei tempi: la nuova gerarchia si chiama Raffaeli e parla italiano con accento marchigiano.

Non è un’apparizione isolata. Per lei questo è il secondo oro mondiale al cerchio dopo Sofia 2022, con l’argento di Valencia 2023 in mezzo. Ci sono i numeri e c’è il carattere: disciplina da carabiniere delle Fiamme Oro, leggerezza da artista. È ginnastica ritmica, certo, ma quando Sofia sale in pedana diventa un’altra cosa: arte e coraggio che si incontrano, geometria che diventa musica.

In Italia, però, il clamore resta minimo. Abituati a consumare il calcio anche quando offre pane duro, ci dimentichiamo facilmente di chi altrove tiene alto il tricolore. Non è una novità: la ritmica non riempie bar sport, non scatena talk show, non vende diritti tv milionari. Ma un Paese che si dice sportivo dovrebbe accorgersi di lei, che a vent’anni ha già riscritto più volte la storia e ora ha osato spingersi oltre.

La Raffaeli non è soltanto un talento tecnico. È un carattere: non teme i palcoscenici, anzi li accende. Ha il passo delle grandi, ma senza proclami. Vince, e lascia che parlino i punteggi. Oggi il mondo della ritmica ha una regina che viene da Jesi. Sarebbe bello che l’Italia, almeno una volta, la celebrasse come merita.

Carlo Galati

Non sempre serve sfondare, a volte basta sfiorare. È questione di misura, e di mestiere. A Tbilisi, in un angolo di mondo dove la spada ha ancora un sapore da duello, l’Italia del fioretto maschile si è ripresa ciò che forse già sentiva suo. Oro mondiale, il primo di questa spedizione azzurra, ottenuto con un 43-42 che non è un punteggio ma un refolo di vento trattenuto prima che scappi.
Il fioretto, si sa, non è sport da urla. È danza e geometria, è un passo avanti e due indietro, è colpire senza farsi prendere. Ed è così che Guillaume Bianchi, Alessio Foconi, Filippo Macchi e Tommaso Marini hanno chiuso il cerchio aperto un anno fa a Parigi, quando quel maledetto punto di troppo li aveva lasciati con l’argento. Stessi uomini, forse più stanchi, certamente più consapevoli.
Stavolta l’oro arriva al termine di una finale nervosa contro gli Stati Uniti, che hanno imparato a prendersi sul serio anche nel regno delle armi bianche. Ma è nei dettagli che l’Italia ha vinto: nella tenuta mentale, nei guizzi nei momenti che non lo chiedevano, nei silenzi tra un assalto e l’altro. E forse anche in quel qualcosa che non si insegna, ma che a volte fa la differenza.

Le tappe prima della gloria sono passate da tre vittorie nette: 45-20 contro Singapore, 45-31 sulla Polonia, e una semifinale senza patemi contro la Francia, 45-30. Tutte dominate come solo chi ha fretta di arrivare sa fare. Ma l’oro si è deciso su un filo, e lì non si bara.
Quattro ragazzi con la lama nel cuore e il cervello ben saldo. Marini che chiude, Foconi che dirige, Macchi che sporca i punti e Bianchi che, zitto zitto, li tiene a galla. Quarta medaglia per l’Italia, ma la prima che brilla davvero. Il metallo più nobile, conquistato con l’arma più elegante.
E poi si potrà discutere di strategie, di preparazione, di come la scuola italiana continui a partorire schermidori come se fosse la cosa più naturale del mondo, ma oggi, per una volta, meglio restare lì, su quel 43-42.
Un numero che profuma d’oro, ma anche d’uomini.

Se la finale femminile di Wimbledon fosse stata un film, sarebbe un bianco e nero senza musica. Né i violini del patetismo, né i tamburi della rivolta. Solo il rumore sordo di una porta che si chiude. Iga Swiatek ha battuto Amanda Anisimova 6-0 6-0. Dodici giochi a zero. Come uno di quei treni che passano senza fermarsi, e se ti trovi sul binario sbagliato, puoi solo scostarti e guardarlo sfrecciare. Ma nemmeno troppo, perché a malapena lo vedi. Troppo veloce.

In 57 minuti Swiatek ha compiuto qualcosa che rimarrà nei libri, ma non nei racconti. Perché il dominio non appassiona, non accende dispute, non alimenta il tifo. Il dominio, quello assoluto, mette in soggezione. E lei, Iga, lo sa. Ha ricevuto il trofeo dalle mani della Principessa di Galles con la stessa delicatezza con la quale si entra in una chiesa vuota: senza alzare la voce, con lo sguardo basso e il rispetto per la storia, ma la storia, oggi, la scrive lei.
Sarebbe ingiusto dimenticare le due settimane di Amanda. A 23 anni, con una carriera già piena di inciampi e di rinascite, ha incantato il pubblico di Wimbledon con il suo tennis pulito, classico, da romanzo americano. Ha battuto Sabalenka in semifinale, ha resistito alla pressione dei grandi campi e si è guadagnata un posto nell’ultimo match. Poi si è smarrita: “in campo era come congelata. Non riuscivo a respirare; mi sarei immaginato diversamente la mia prima finale Slam. Succede. Succede soprattutto contro una Swiatek così, ma dopo aver superato le sabbie mobili della depressione che l’hanno allontanata dal tennis, saprà tornare in alto”.

La perfezione, diceva Borges, è una condanna. Ma chi ama il tennis sa che esistono giornate in cui tutto quadra, tutto fila, e l’armonia tra mente, corpo e racchetta diventa un’arte silenziosa. Oggi sul Centrale non c’era spazio per il pathos, solo per l’ammirazione. Iga Swiatek ha portato in dote la sua freddezza, la sua lucidità, la sua fame composta. Ha portato anche la Polonia con se, un intero popolo che l’ha sostenuta e orgogliosamente tifata sempre, anche quando le cose andavano male. Oggi la gioia è di tutti, una gioia fantastIGA.

Carlo Galati

Nella domenica della Santissima Trinità, è andato in scena qualcosa di raro: il Giubileo dello Sport. E sul campo più grande, la Basilica di San Pietro, a dare il calcio d’inizio non è stato un arbitro, ma Papa Leone XIV.

L’omelia, però, non sembrava un sermone. Sembrava un discorso da bordo campo. Il Papa ha guardato i volti degli atleti, dei dirigenti, dei bambini in maglia sportiva, e ha detto una cosa che ha spiazzato tutti: “Dio gioca.”

Ha parlato della Trinità come di una danza. Una parola difficile – pericoresi – per dire che Dio è movimento, relazione, apertura. E che ogni gesto autentico, anche sportivo, può rispecchiare questo dinamismo. “Dio non è statico,” ha detto. “È comunione viva.”

E poi è arrivato quel “Dai!” che risuona su ogni campo. Il Papa lo ha preso sul serio. “È l’imperativo del verbo dare,” ha spiegato. Non solo prestazione fisica, ma darsi per gli altri. Per crescere, per chi ci sostiene, anche per chi ci sfida.

Ha costruito la sua omelia come una partita a tre tempi:

Primo, contro l’individualismo, il valore della squadra.

Secondo, contro l’astrazione digitale, la concretezza del corpo.

Terzo, contro la cultura della vittoria a ogni costo, l’arte – preziosa – di saper perdere.

“L’atleta che non sbaglia mai non esiste,” ha detto. Come dire: non si diventa santi né campioni senza cadute. Lo sapeva Pier Giorgio Frassati, beato alpinista e prossimo santo, che saliva le vette col cuore leggero e lo zaino pieno di vangelo.

Alla fine, il Papa ci ha lasciato un’ultima immagine: Maria che corre da Elisabetta, con passo veloce e amore pronto. Come un’ala che parte a tutta, non per gloria personale, ma per servire.

E allora, in questa giornata speciale del Giubileo dello Sport, Papa Leone XIV ci ha ricordato che il gioco più bello è quello che non finisce, dove la gioia è piena e il campo è l’eternità.

Carlo Galati